Mi nido

Cuánto dolió aquella partida

Que de no haber sido que se venía preparando de hace tiempo hubiera afirmado que fue de un día para otro por lo intempestiva

Será por eso por lo que aún no cicatriza mi herida

Aquella casa de la calle Campichuelo fue… no solo el lugar donde transcurrió mi infancia; fue mucho más que el hábitat donde moré

Aquel sitio tenía magia

Había sido construido por mi abuelo Silverio en los años ’50, con sus propias manos

Casita típica de entonces. Jardincito al frente, sobre la calle; canteros y árboles frutales le otorgaban colorido y una fragancia particular; las chicas que salían de la escuela cercana del hogar pasaban por mi vereda a pedir a mi Madre, un gajo del Rosal o una flor; aunque realidad venían por el picaflor que las polinizaba…

Fue triste ver cómo me alejaba y desde lejos perderse el blanco del frente y el cristal de la mampara en el horizonte que se hacía cada vez más diminuto

Aún veo al niño aquel secando sus lágrimas… sin poder decir palabra

Si tuviera que decir lo que siento quiero volver al lugar donde fui feliz por jugar y reír

Es que no quería ser grande. Solo quería crecer y ser fuerte como Papá tomando meriendas de leche con el Capitán Piluso

Mi ADN quedó allí en esas paredes; los aromas de infancia pintados de sonrisa en noches de sueños y días repletos de aventuras

Donde había que hacer la tarea hasta las 16 para recién salir a jugar con Luis y con los demás en la Calle San Pedro; paleta, Pelota y después cantar canciones de Sui Generis entonadas en re menor en guitarra acústica hecha a la fuerza (porque en realidad era criolla y le había puesto cuerdas de metal)

Una banda con intención de ser, los cuatro de Liverpool; Gustavo en batería, era Ringo, Luis era Paul, Yo era John y Jorgito George

Época de promesas Scout; con pañoleta y flor de lis

Tardes de treparse a los techos y de andar en Bici lo más lejos de casa

De escondidas nocturnas y carritos con rulemanes para tirarse por las calles en bajada

Días de barriletes construidos de caña cortada en los basurales de José León Suarez

Todas las mañanas, batían palmas en la puerta y Fabián era el primero que me pasaba a buscar para una Mariposa limonera atrapar, con ramas de un sauce cortada, de la puerta de Don Baker

En el patio de la casa del abuelo del Fabian, había jaulas con mijo, jilgueros y algún mixto que hacía las veces de canario

Buscavidas; a veces vendíamos perejil, semillas y huevos en la puerta del tano que tenía una pollería y fueron varias las veces que nos corrió por vender huevos más baratos…

Tiempos de asaltos; con gaseosa y pastaflora; de bailar con distanciamiento estrecho con la chica que te gustaba y nunca me animaba por vergüenza a que todos se dieran cuenta lo que mis ojos no sabían ocultar

Tiempos de creer que era un héroe como el Caballero Rojo y Superman; aunque en realidad quería ser como mi viejo, que alguna vez corrió con su coraje a un chorro armado

Por eso, desde aquel diciembre, se mantuvo intacto en mi memoria, mis recuerdos, como si nunca hubiera pasado el tiempo

Llorando en brazos de mi vieja, una tarde gris como mí tristeza, se lo dije. No me hagan esto…

No quería que llegue el momento de partir de mi casa, de mi barrio, de mis amigos y del niño que quería ser Feliz por jugar y reír

Tuve la llave mucho tiempo y de tanto en tanto regresaba a la casa vacía de muebles, pero llena de historia; en la primavera del ’80 se vendió la casa, y hasta mis Padres ofrecieron una cena para celebrar el hecho; era un progreso para ellos

Para mi… fue un trasplante a una maceta

De tanto en tanto… regreso para ver aquella casa; aunque ya no sea la misma

Es que allí perduran mis risas, los juegos y la esencia de picaflor que atrae por su vuelo y poliniza con su pico

Claro… si ese era mi nido