Clama calma el alma pidiendo piedad
Un camal de macla pendiendo en el cuello
Luce su brillo más que el propio brillo de sus ojos
Entre esencia y existencia trashuma el pastor el rebaño
La prenda cubre la desnudez que es en si el ser viviente
Quien expone sus pertenencias como extensión de sus órganos ignora que el
bolsillo no tiene valor ni siquiera cuando los billetes asoman por su costura…
Imagen: https://www.lavozdelsur.es/cultura/ya-se-van-los-pastores-un-haiku-riojano_53561_102.html
La atracción
y la derivada de sus leyes. Cuánto más deseas más te acercas a ese deseo, tiene
una parte, al menos objetable desde lo fáctico.
Más cuando
la ciencia terrenal, comprueba empíricamente qué si algo tiene probabilidad de
falla la tendencia hará que esa falla sea factible de ocurrir.
Es probable
que mi vida, transite por la segunda opción.
Abonado
vitalicio a los sueños. Profeta de la ilusión y discípulo de los deseos, debo
decir que los resultados (si es que se puede mensurar todo esto como tal) no
son del todo satisfactorios. Al menos desde el punto de vista, de la
expectativa y la realidad.
Es una
historia de amor; amor a primera vista. Un flechazo al corazón. Como olvidar
aquel día que la conocí, rodando en el verde césped. Aquella pelota, enamoró de
juego la esencia del chico plagado de sueños.
Transcurrí
mi infancia, con ella al pie, enarbolando fantasías, dibujando gambetas y eludiendo
las defensas más férreas y feroces.
Tenía mil
espejos donde mirarme, para pulir mi estilo, más allá del propio. El bocha
Bochini, Marcelo Trobbiani, y el Beto Alonso, entre los más destacados.
Hasta la
llegada de un pibe, tres años mas grande que yo, que hizo de la pelota y del futbol,
la expresión más hermosa que jamás se haya visto. Le decían pelusa y para
nosotros era el Diego, como si le conociéramos de toda la vida.
Generoso,
valiente, talentoso, pícaro, exquisito jugador. Un bailarín de ballet, en medio
de un ejército de agresores, que rompieron primero su tobillo y cortaron sus
piernas después.
Nos engañó a
todos; porque nos hizo creer que todos los chicos de entonces, también podíamos
jugar en primera y llegar a la selección nacional, a los 16 años…
Lo pude ver
jugar de cerca en una cancha. Apenas un metro y una alambrada en la vieja
cancha del bicho, nos separaba. Mis quince años se llenaron de emoción y mis
ojos de lágrimas…
Nunca le
pude expresar mi admiración, por tantas alegrías que me había brindado. Lloré mucho
aquel 25 de noviembre, cuando su partida coincidía con mi cumpleaños. Hasta en
ese detalle, estuvo presente en mis días. Pero nunca le pude expresar mi
admiración.
Pero… una
daga que en mi pecho aun lastima. No pude ser, el jugador de fútbol que tantas
veces soñé, tirando paredes con él.
Duele como
si la madurez, no hubiera alcanzado, para superar aquello. Tanta fe me tenía, y
termino chocando con el no de mi viejo, que mi rebeldía no pudo gambetear.
Aun hoy,
lloro como aquel chico, cargado de impotencia, por un sueño postergado que ya
nunca podrá ser.
Pasé al baño,
para lavar mi cara, cargada de llanto. Me doy cuenta del axioma empírico de la maldita
tendencia y ensayo el mejor de mis insultos al destino “La reputa madre que te
parió”
Camino a la
mesa, donde despliego el arsenal que la pandemia trasladó obligadamente a mi
casa, y se instaló con nombre propio como Home Office, atravieso el meridiano
del comedor, por el gran espejo que la pared adorna, casi ignorando su
presencia, algo llamó mi atención. No quise darle la razón a lo que la mirada
de reojo me había mostrado, pero la mente insistía en que no haga oídos sordos
a lo que había escuchado; y tuve que enfrentarme a mi condición… y me pare
frente a frente a aquella imagen que al pasar me chistó… No podía creer...
tanto que solo atiné a decir “Sos vos ¿?” la carita de Pelusa, cargada con la inocencia
de aquel cebollita, asintió con su mirada.
-
“Ehh…
ehh… Si Maestro, soy yo”
o
Pero…
Pero como….
-
“Usted…
Usted Maestro, porque yo jugué por usted y por todos los pibes que en el barrio
se pelaban la rodilla en el campito”
o
(titubeo
al hablar, copio su modismo) ehhh… no sé qué decirte Diego…
-
“No
llore más Maestro; cada lágrima suya me llena de tristeza”
o
Pero…
cómo sabes vos que todavía lloro ¿?
-
“Porque
yo también lloré porque no pude jugar a tu lado…”
Volví a la
silla. Quedé un largo tiempo en silencio. Mirando pa’ya como un bobo, mientras
enarbolaba mi pensar… que injusto he sido con aquello de cuánto más deseas más
te acercas a ese deseo y aquel cuestionamiento sobre la evidencia fáctica, que
la magia del ilusionista de la pelota hecho por tierra todas mis teorías.
Simplemente, porque la pelota no se mancha.
Imagen: https://ignaciochesa.wixsite.com/anselmo/single-post/2017/04/23/la-pelota-no-se-mancha-se-ensucia
El peor tropiezo
es no transitarlo
Imagen: https://www.aulafacil.com/articulos/pensamiento-positivo/la-vida-t6215
No tuvo dudas. Nunca vaciló respecto de sus convicciones.
Así era y
así ha sido siempre Esteban
Directo y frontal.
Seguro de sí. Jamás dio un solo paso atrás.
Su mirada
altiva y el orgullo sanguíneo, lo llevaban a tomar decisiones transgresoras y
desafiantes.
Gesto
adusto. Rostro serio. Hablaba poco y fumaba mucho.
Hábito que
adquirió desde muy pequeño, casi antes de entrar en la adolescencia, en sus
quehaceres de hachero en el monte. Obligado por esa circunstancia, no se dejó doblegar
y ese espíritu lo llevó a superar el límite que la condición de pobreza le
impuso; jamás se quejó de sus privaciones ni andaba dando lástima por su pasado.
Todo lo contrario. Le sirvió para modelar su carácter.
Pero… habiendo
atravesado por aquellas experiencias, es que nunca se quedaba en un sitio
demasiado tiempo.
Como si estuviera
buscando algo, se volvió un pasajero errante de su propia vida. Itinerante sin
camino. Un transeúnte inestable de cualquier parte, que nunca llegaba a cultivar
amigos. Apenas se le conocía una relación, pero poco hablaba de ella. Solo Doña María sabía.
Por eso no nadie,
de los pocos que lo conocían, se sorprendió, cuando repentinamente, decidió
marcharse de su pueblito. La coherencia fáctica lo asistía. Nada ni nadie tenía
allí que lo ate.
Tampoco era
su esencia ni su modo. Su Ph emocional se situaba en el extremo ácido de la tabla.
Así fue, que,
de un día para otro, tomó sus petates y desapareció con destino incierto.
Pasó
muchísimo tiempo. Mucha agua corrió bajo el puente; como para que la caricia
del olvido melle el corazón curtido de dureza.
Una mañana
de marzo, iniciando el otoño, Doña María salió disparada para la plaza del
pueblo, como si hubiera visto un fantasma. Había recibido carta del Esteban y
la quería compartir con los cuatro o cinco que lo conocían desde siempre. Lo
primero que dijo don Ascencio, como muestra exultante de emoción, fue “que raro”;
ninguno había ido a la escuela, razón por la cual Doña María comenzó a leer en
voz alta:
Oslo, 28 de marzo del año 2023
Queridos
amigos míos
Tiembla
mi pulso al escribir, embargado por la emoción que el corazón dicta en letras.
Han pasado años desde mi partida y siento que no he podido expresar todo el
amor que llevo dentro.
Obra de
un milagro ha sido la mirada cautivante de los ojos más hermosos que jamás haya
visto. No se su nombre. Pero todas las tardes, al regresar a mi hogar, sentado
en el metro (perdón, el subterráneo) coincidimos en el mismo vagón.
No deja
un solo instante de mirarme, al punto que me llena de timidez; y por primera
vez sentía vibrar mi alma.
Paraliza
mi accionar. Se apodera de mi la vergüenza y cuando tomo impulso para
acercarme, ella desciende del metro, apenas una estación antes de la terminal.
No sé su nombre;
tampoco que hace, ni donde vive; pero haré lo que sea para encontrarla. Siento
que es la mujer de mi vida y vaya a saber que designio misterioso, algo late en
mí, como si la conociera de otra vida.
En la
próxima carta, espero contarles, que estoy junto a ella
Un abrazo
Esteban
Sobre el
mismo papel, de la carta de Esteban, Doña María escribió unas breves líneas y
enseguida se dirigió al correo a despachar su carta, a la misma dirección que
había sido remitida.
Con emoción
desmedida, al recibirla, las manos temblorosas de Esteban cortaban el sobre con
desprolijidad. Eran apenas unos renglones. Al terminar de leer, cayó desplomado
en el sillón; la carta decía:
Querido
Esteban
Siempre
fuiste un muchacho de decisiones firmes; fuerte por fuera y sensible por
dentro. Por eso te decíamos huevo; pero al parecer el primer mundo, lejos de
avivarte te convirtió en un imbécil; la chica que mencionas es Clara, tu novia
y te sugiero que desciendas del metro en la misma estación que ella, ya que
viven juntos; agradezco, si, que hayas escrito, porque Clara nos había dejado intranquilos
en una carta que nos envió, diciendo que estaba preocupada, porque nuevamente te
habías vuelto huraño, hosco y retraído y se te daba por seguir de viaje hasta
la terminal.
Un
abrazo
Doña María. La madre de Clara
Tiene pies y
cabeza; funciona a aire y latidos; su interior es muy complejo; tiene emociones,
sentimientos y una gama de caracteres que lo hacen distinto; su combustible es la
sangre y su reservorio es algo que llaman “plus”; su humanidad no tiene precio
debido a su incalculable valor; los seguros apenas pueden cubrir aspectos
relacionados a sus actividades que realiza a cambio de un pago; no se puede amortizar
contablemente; pero al igual que el anterior, tiene una vida útil…
El primero
es una inversión, que tiene varias utilidades que ocasionan gastos, se le da
mucho valor afectivo y se lo cuida más que a la vida misma
El segundo…
es la vida misma
Adivina cómo
termina la historia del que valora más un bien que a su propia familia
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Pertenezco donde mis ojos anclen la mirada Si me ven como perdido en realidad es que me encontré Imagen: Gentileza de María Silvia Artimiu...
