Ceres

 

La espiga desprende su brizna y a ella no vuelve más

Aun reseca por el sol su dorada figura yergue

En la tierra arada o en la desértica aridez del barbecho

No deja de ser jamás

Monta bravío arión surca los vientos a beber libación

En la fiesta de ambarvalia

Para abrevar en la fuente de Ceres